Armando Fernandes

A mensagem, lacónica dizia: morreu o Luís de Macedo. Tratava-se do coronel (capitão de Abril) morto em Moçambique vítima de covi19. O Luís foi figura destacada do 25 de Abril e do PREC.
Porque possuía competências para tal, era engenheiro, trabalhava em Moçambique, frequentava a Associação 25 de Abril quando estava por cá, fiel aos princípios imanentes à instauração da liberdade no País mantinha-se atento ao desenrolar da vida política nestes tempos conturbados e complexos.

A cobiçada e raríssima perdiz charrela povoou os montes, serras, vales e restolhos do Nordeste transmontano provocando eflúvios cinegéticos de caçadores experimentados e conhecedores da sua astúcia em se tornar invisível, daí só os possuidores de olhos de lince e rápido gatilho conseguiam diferenciarem um nódulo alaranjado de flores dessa cor a permitirem à famosa peça de caça esconder-se tão bem quanto os guerrilheiros vietnamitas ou camaleões políticos de alto coturno.

No intuito de combater a pandemia o governo decidiu impedir os vivos de no dia 2 de Novembro visitarem, chorarem, e honrarem os seus familiares, os seus saudosos entes queridos enterrados nos cemitérios, no intuito (impulsivo…) de combater a pandemia. Apesar de nesse mesmo dia os governantes irem lembrar as vítimas da peste é um acto arriscado porque toca na sensível lembrança dos membros nucleares de cada um (pais, avós, irmãos, tios e primos), os quais escolhiam a data para (pelo menos) uma vez em cada ano publicamente lhe renderem preito.

No tempo em que jogava póker aberto (sintético) no Clube de Bragança não conhecia (como desconhecia muitas outras coisas atinentes a tudo em geral e ao sisudo jogo em particular) a expressão cara de póker, até estou convicto de nenhum dos parceiros habituais (não revelo os nomes no fito de não ferir susceptibilidades familiares) a alguma vez a tivesse ouvido, muito menos empregue. Naqueles anos sessenta do século passado os jogadores no e do Clube eram atreitos a explosões de ira quando as malvadas cartas não dobravam e desbaratavam as caves dos apostadores.

A primeira representação imagética que me acode da Justiça é a da figura corpulenta, de olhos esbugalhados e mãos a denunciarem espanto, desespero e revolta do genial Orson Welles no filme inspirado na obra-prima de Franz Kafka, O Processo.

Morreu Vicente Jorge Silva! Para desgosto meu e de inúmeros admiradores mesmo quando causava irritação, até fúria.
O Vicente conseguiu desencravar o título – Comércio do Funchal – causando sensação pela sua cor de truta salmonada e conteúdos tratados de forma a desagradarem à censura e polícia política salazarista.

Há semanas escrevi e foi publicado neste jornal um artigo intitulado Liderança (Lideranças onde abordava a próxima eleição da equipa que irá gerir a CCDRNORTE). O artigo, tal como outros da minha lavra suscitou reacções, uma delas de um velho e estimado amigo a determinada atirou arguta observação: «olha lá, no teu artigo Liderança o perfil da personalidade que preconizas para desempenhar o lugar de máximo responsável da Comissão de Coordenação e Desenvolvimento do Norte assenta como uma luva no Engenheiro António Jorge Nunes. Acertei?

Na penúltima edição do Mensageiro duas notícias proporcionaram-me dores distintas: uma acre, amargosa, biliosa de um fel de dor descarnada do corpo, a outra de uma doçura a conceder-me alegria originada pela perpetuação da memória do ente querido falecido no mês de Outubro do ano transacto. As duas notícias tresandam a morte, acicatam a realidade – não somos imortais –, bem no fundo o nosso egoísmo lembra o de Matusalém, por isso mesmo, está-nos vedado sabermos o dia da nossa despedida da Terra, não fossemos terra, cinzas, pó, nada mais.

Vestia e pintava-se dentro do colorido mexicano – verde, amarelo, vermelho –, por isso, a sua figura excêntrica a considero digna de figurar num quadro de outra magnificente extravagante mulher, a pintora de sobrancelhas cabeludas Frida Kahlo. A Dona Alegria não fazia mal a uma mosca que aterra-se no seu rosto carregado de pós-de-arroz, rouge e tinta preta nos sobrolhos. Às vezes desandava da cidade indo para a casa do irmão, em Lisboa, o discreto general Neto, figura da corte salazarista.